¿Fue Tamara de Lempicka, reina del estilo art déco, una gran pintora?

Casi todos los artistas consolidados hacen una especie de apuesta basada en el estilo. Lo que están “apostando”, dicho de manera simple, es que su modo particular de mirar el mundo está inusualmente cargado de verdad o belleza y, por lo tanto, comunicará profundamente, sostendrá una carrera e incluso puede perdurar más allá de sus vidas.

Con Caravaggio, fue el drama combinado de un realismo intensificado y un profundo claroscuro. Con Jean-Auguste-Dominique Ingres, fue una visión elegante y sensual del orden neoclásico. Con Giacometti, fue una explosiva visión existencial de cómo figuras alargadas ocupaban la vastedad del espacio circundante.

En el caso de Tamara de Lempicka, la apuesta parece haber sido que las personas lucirían fabulosas si las posabas con un hombro improbablemente levantado y el otro dramáticamente bajo. Esto se ve tan a menudo en sus pinturas que uno comienza a preguntarse si su círculo cercano padecía de la misma aflicción.

También podría ayudar, según Lempicka, darle a sus rostros ojos fríos y brillantes con párpados sexys semicaídos e infundir en sus cuerpos inmaculados las formas geométricas y esencializadas de la escultura moderna. En otras palabras, Lempicka es puro estilo. ¿Cómo nos sentimos respecto al estilo?

“El estilo no es un adorno,” dijo el escritor británico Martin Amis, “es un ingrediente, quizás el principal ingrediente de tu forma de percibir las cosas”. Recuerdo haber consultado esto con un fotógrafo, Bill Henson, quien respondió: “Puede que en el arte sea un ingrediente tóxico, uno que puedes consumir en pequeñas dosis, pero cuyos efectos son acumulativos, como los metales pesados”. Estaba sugiriendo que demasiado estilo puede matar aquello más profundo que deseamos del arte.

Admiro a Tamara de Lempicka. Era talentosa. Cristalizó un estilo que, una vez visto, es imposible de olvidar. Creó un puñado de desnudos que golpean el sistema nervioso como cataratas de agua pura sensual. Definitivamente merece una mirada más atenta.

Pero creo que perdió de vista aquello “más profundo” (si es que alguna vez estuvo ahí). Permitió que el estilo predominara sobre todo. Eso —y no el hecho de ser mujer, como a veces se argumenta— es seguramente la razón por la que no ha sido considerada más altamente.

Desde hace varios años, la maquinaria de resucitar reputaciones del mundo del arte ha estado funcionando audiblemente mientras el mercado busca establecer a Lempicka —durante mucho tiempo una figura habitual en calendarios de tiendas de museos y favorita a lo largo de los años de coleccionistas famosos como Madonna, Jack Nicholson, Tim Rice y Barbra Streisand— como una de las grandes ignoradas del siglo XX.

Se le ha homenajeado con una exposición importante, su primera gran retrospectiva en los Estados Unidos, en el Museo de Young en San Francisco. La vida exteriormente glamorosa, pero agitada e itinerante de Lempicka fue el tema de un musical, “Lempicka”, que tuvo una breve temporada en Broadway este año. Y La verdadera historia de Tamara de Lempicka y el arte de sobrevivir, un documental de larga duración de Julie Rubio, comenzó a proyectarse el mes pasado.

Lempicka murió en México en 1980. Evidencias recientes sugieren que nació en 1894 (cuatro años antes de lo que se asumía previamente), aunque sigue sin estar claro el lugar de su nacimiento. Su padre era judío, pero se convirtió al protestantismo antes de que naciera Tamara Rosa Hurwitz (su nombre original).

Creció en Polonia, instalándose en San Petersburgo siendo joven, donde conoció a su primer marido, el abogado Tadeusz Lempicki. Tuvieron una hija, Kizette. Pero cuando estalló la Revolución Rusa y Lempicki fue brevemente encarcelado (tenía vínculos con el zar), Lempicka y Kizette huyeron a París, donde él se les unió tras ser liberado.

La pareja se divorció en 1928, acto seguido Kizette fue enviada a un internado y la pintora comenzó una relación con el Barón Raoul Kuffner, un húngaro que coleccionaba su obra. Mientras tanto, siendo abiertamente bisexual, frecuentó círculos lésbicos y tuvo romances con varias mujeres, incluyendo la poetisa francesa Ira Perrot y la cantante, actriz y dueña de un club nocturno Suzy Solidor. Cuando estalló la guerra en 1939, huyó nuevamente, esta vez a Los Ángeles con Kuffner, donde Kizette se les unió dos años después.

La exposición en el Museo de Young, curada por Gioia Mori, experta en Lempicka, y Furio Rinaldi, curador del museo, deja en claro que Lempicka era abundantemente talentosa. También era conscientemente moderna y una eficaz autopromotora atraída por la alta sociedad.

Como los mejores fotógrafos de moda, fue una defensora de la velocidad, el sexo y la independencia femenina. Su estilo visual llegó a ser el epítome del art déco (más un movimiento de diseño que tomó prestado del arte que un movimiento artístico). Tomó influencia inmediata de los cubistas de salón que transformaron los avances de Picasso, Georges Braque y Juan Gris en un estilo inofensivo y agradable, adecuado para interiores domésticos.

Cuando el neoclasicismo volvió a estar en boga en la década de 1920 —el llamado “retorno al orden”—, Lempicka mezcló las formas tubulares y destiladas de artistas como Fernand Léger y Aristide Maillol con la vibrante sensualidad de Modigliani e Ingres. Arsène Alexandre, un crítico de entreguerras para Le Figaro, escribió sobre su “perverso ingresismo”. El epíteto ganó fuerza por la percepción extendida de que Ingres, el pintor de desnudos anatómicamente improbables como “La gran odalisca” (1814), ya era excepcionalmente perverso.

Para el momento de su primera exposición individual en Milán, en 1925, Lempicka se había transformado en una manierista moderna, inspirada, es decir, por los artistas del Renacimiento italiano tardío. Siguiendo la guía de Miguel Ángel, los manieristas favorecieron posturas corporales exageradas y asimétricas, a menudo en espacios comprimidos, sin transmitir siempre un sentido claro del porqué.

Las confusiones de los manieristas —innovación estilística que supera al propósito espiritual— los han hecho queridos por pintores recientes como John Currin, Lisa Yuskavage y Anna Weyant, todos vendedores de extravagancia esforzada, ironía autodestructiva y estilo pulcro. Pero antes de ellos estuvo Lempicka. Los hombros asimétricos que aparecen en tantos de sus retratos —junto con los ojos vidriosos, miradas de reojo, mandíbulas prominentes y cabezas inclinadas altivamente— son puro manierismo.

Hacia finales de la década de 1920, Lempicka causó sensación con un retrato de Kizette. La pintó como una adolescente bonita, de ojos azules, labios carnosos y cabello corto y revuelto rubio. Una túnica al estilo flapper dejaba sus rodillas y muslos expuestos. Llevaba los largos calcetines blancos y sandalias de una colegiala. Tonalidades plateadas destacaban la calidez de su piel. Una mano está inexplicablemente girada hacia arriba. La otra descansa en la baranda del balcón. Un pie se voltea torpemente hacia el otro. Su cabeza está cortada e inclinada como si la pobre niña, tal vez adaptándose a un crecimiento repentino no deseado, intentara esforzarse por caber en el marco, mientras trata de mantenerse pequeña y dulce.

Puedo entender por qué “Kizette en el balcón” se convirtió en el tema de conversación de la época y por qué Lempicka decidió seguir usando a su hija como modelo. Pero, como sucede a menudo con pinturas que favorecen los efectos sobre la verdad, el retrato resulta kitsch y pegajoso: ¿Es cubista o realista? ¿El efecto está destinado a ser pícaro o dulce?

El retrato que Lempicka hizo en 1925 del escritor André Gide es memorable de mejores maneras. Esta pequeña obra en óleo sobre cartón está formada de surcos curvos, un claroscuro ahumado y pómulos sinuosos. El rostro es un paisaje en expansión de barridos y tensión, extendiéndose desde los ojos entrecerrados y apagados de Gide. Es una obra maestra de presión y torsión.

Lempicka transforma el cabello, de algo que crece, algo desagradable de la piel, en un adorno escultórico puro, ya sea como rizos borrosamente definidos o bandas apretadas y brillantes de tonalidades cobrizas que se despliegan de la cabeza como serpientes de celuloide.

Sus desnudos, pese a todo su artificio, son innegablemente exquisitos. La modelo para algunos de los mejores fue Rafaëla, una trabajadora sexual que Lempicka conoció mientras hacía ejercicio en el Bois de Boulogne de París. Al parecer se convirtieron en amantes, y Rafaëla posó para una serie de desnudos voluptuosos, incluyendo “La bella Rafaëla,” que representan el último grito en voluptuosidad depilada.

Las pinturas de Lempicka brillan en las redes sociales. Se ven impactantes en las portadas de libros como “La rebelión de Atlas” y “El manantial” de Ayn Rand. A los famosos siempre les han encantado. Su atractivo es fácil de entender: Infunde suficiente artificio en la realidad y, por un tiempo, esta se siente más fluida, más manejable, menos plagada de obstáculos.

Pero, honestamente, siento que puedo prescindir de estas pinturas. Su estética inmaculada parece pasada de moda. Responden a las fantasías de los recién llegados a la riqueza. En lugar de un regreso al orden, lo que dejan en mí es un anhelo de regreso a la realidad.

Fuente: The Washington Post